Morte após a vida

Já era quase meio dia e o céu estava escuro, as pessoas estavam tristes e eu estava cercada por flores. Tudo o que eu ouvia era um solo de violoncelo, The Swan. Pessoas sorridentes e tristes. Movimentos dolorosos e lentos. Parecia uma despedida da felicidade. Não acreditava. Não via. Não sentia. Era apenas um caixão metálico, eram apenas pessoas aleatórias, eram apenas rosas brancas, era apenas eu. Eu e a menina da rosa azul. Mais ninguém se importava. Ela me culpava. Me culpava por eu ter sido eu, por eu ter esquecido ele, por eu ter matado nós, por eu não me importar com eles. Que era melhor ser feliz do que viver. Mas nada girava em torno disso. Tudo girava em torno de mim e do caixão metálico. Metálico e vazio. Minhas rosas vermelhas se tornaram pretas. Estava de luto. Luto de minha mente. Matei-o por esquecimento.

Mariana não aguentava mais ser humana, queria ser flor.

Nas flores ela só via cores e o doce aroma;
Nos humanos só via sombras, Sombras que davam medo e que machucavam,
mas Mariana esqueceu que até flores machucam pessoas.

Mariana então queria ser sol, mas se sol fosse, não poderia sentir seu calor.

Mariana indecisa, tentou várias coisas ser: ar, caramujo, guarda-chuva, pedra, água.

Nada era bom pra ela.

Não sei se tentou virar aspirina, mas um monte de aspirina ela virou.
O mundo ficou de ponta cabeça.
E o pro outro lado da vida ela olhou  -  Mariana Rocha

O quase

Ainda pior que a convicção do não, e a incerteza do talvez, é a desilusão de um quase. É o quase que me incomoda, que me entristece, que me mata trazendo tudo que poderia ter sido e não foi. Quem quase passou ainda estuda, quem quase morreu ainda está vivo, quem quase amou não amou.
Basta pensar nas oportunidades que escaparam pelos dedos, nas chances que se perdem por medo, nas idéias que nunca sairão do papel por essa maldita mania de viver no outono.
Pergunto-me, às vezes, o que nos leva a escolher uma vida morna; ou melhor, não me pergunto, contesto. A resposta eu sei de cor, está estampada na distancia e frieza dos sorrisos na frouxidão dos abraços, na indiferença dos “Bom Dia” quase que sussurrados. Sobra covardia e falta coragem até para ser feliz.
A paixão queima, o amor enlouquece, o desejo trai.Talvez esses fossem bons motivos para decidir entre a alegria e a dor, mas não são. Se a virtude estivesse mesmo no meio termo, o mar não teria ondas, os dias seriam nublados e o arco-íris em tons de cinza.O nada não ilumina, não inspira, não aflige nem acalma, apenas amplia o vazio que cada um traz dentro de si.
Não é que fé mova montanhas, nem que todas as estrelas estejam ao alcance, para as coisas que não podem ser mudadas resta-nos somente paciência, porém, preferir a derrota prévia à duvida da vitória é desperdiçar a oportunidade de merecer.
Pros erros há perdão; pros fracassos, chance; pros amores impossíveis, tempo. De nada adianta cercar um coração vazio ou economizar alma. Um romance cujo fim é instantâneo ou indolor não é romance. Não deixe que a saudade sufoque, que a rotina acomode, que sonhando, fazendo que planejando, vivendo que esperando porque embora quem quase morre esteja vivo, quem quase vive já morreu. - Luís Fernando Veríssimo 

Me abandonaram na praça

Me sinto usada.
Tudo bem.
Eu sempre ajo como vadia mesmo.
Não cansa, sabe?
Sempre fiquei observando.
E enquanto a vida dos outros acontecem,
Enquanto os outros estudam, saem, namoram,
Eu fico aqui, comendo Nescau e pensando em masturbação.
''Calma sua hora vai chegar'' a minha pica que vai.

Fico sofrendo pelo nada.
Mas eu escolhi isso.
Falta motivo, motivação,
Falta pessoas, humanização,
Falta amor, paixão,
Falta carinho, atenção,
Falta viver.

E bate aquela vontade de experimentar um pouco de vida.
Mas eu lembro do calor. Lembro das merdas das pessoas.
Lembro daquele merda por quem eu devia ter me apaixonado.
Lembro daquela oportunidade que devia ter aproveitado.
Aí eu bebo meia cerveja, e já esqueço.

Só porque dei uns beijos.
Só porque bebi demais.
Só porque tenho má fama.
Só porque chorei amais.
Se putaria for vida, estou vivendo do jeito certo.

Se te queres matar

Se te queres matar; por que não te queres matar?
Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida,
Se ousasse matar-me, também me mataria...
Ah, se ousares, ousa!
De que te serve o teu mundo interior que desconheces?
Talvez, matando-te, o conheças finalmente...
Talvez, acabando, comeces...
E não cantes, como eu, a vida por bebedeira,
Não saúdes como eu a morte em literatura!
Fazes falta? Ó sombra fútil chamada gente!
Ninguém faz falta; não fazes falta a ninguém...
Sem ti correrá tudo sem ti.
Talvez seja pior para outros existires que matares-te...
Talvez peses mais durando, que deixando de durar...
A mágoa dos outros?... Tens remorso adiantado
De que te chorem?
Descansa: pouco te chorarão...
O impulso vital apaga as lágrimas pouco a pouco,
Quando não são de coisas nossas,
Quando são do que acontece aos outros, sobretudo a morte,
Porque é coisa depois da qual nada acontece aos outros...
Primeiro é a angústia, a surpresa da vinda
Do mistério e da falta da tua vida falada...
Depois o horror do caixão visível e material,
E os homens de preto que exercem a profissão de estar ali.
Depois a família a velar; inconsolável e contando anedotas,
Lamentando a pena de teres morrido,
E tu mera causa ocasional daquela carpidação,
Tu verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas...
Muito mais morto aqui que calculas,
Mesmo que esteja muito mais vivo além...
Depois, a trágica retirada para o jazigo ou a cova,
E depois o princípio da morte da tua memória.
Há primeiro em todos um alívio
Da tragédia um pouco maçadora de teres morrido...
Depois a conversa a ligeira-se quotidianamente,
E a vida de todos os dias retoma o seu dia...
Depois, lentamente esqueceste.
Só és lembrado em duas datas, aniversariamente:
Quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste.
Mais nada, mais nada, absolutamentemais nada.
Duas vezes no ano pensam em ti.
Duas vezes no ano suspiram se por acasos e fala em ti.
Encara-te a frio, e encara a frio o que somos...
Se queres matar-te, mata-te...
Não tenhas escrúpulos morais, receios de inteligência!...
Que escrúpulos ou receios tem a mecânica da vida?
Que escrúpulos químicos tem o impulso que gera
As seivas, e a circulação do sangue, e o amor?
Que memória dos outros tem o ritmo alegre da vida?
Ah, pobre vaidade de carne e osso chamada homem.
Não vês que não tens importância absolutamente nenhuma?
És tudo para ti, porque para ti és o universo,
E o próprio universo e os outros
Satélites da tua subjetividade objetiva
És importante para ti porque só tu és importante pra ti.
E se és assim, ó mito, não serão os outros assim?
Tens, como Hamlet, o pavor do desconhecido?
Mas o que é conhecido? O que é que tu conheces,
Para que chames desconhecido a qualquer coisa especial?
Tens, como Falstaff, o amor gorduroso da vida?
Se assim a amas materialmente, ama-a ainda mais materialmente
Torna-te parte carnal da terra e das coisas!
Dispersa-te, sistema físico-químico
De cédulas noturnamente conscientes
Pela noturna consciência da inconsciência dos corpos,
Pelo grande cobertor não-cobrindo-nadadas aparências,
Pela relva e erva da proliferação dos seres,
Pela névoa atômica das coisas,
Pelas paredes turbilhonantes
Do vácuo dinâmico do mundo...  -  Fernando Pessoa

Crônica do amor

 Ninguém ama outra pessoa pelas qualidades que ela tem, caso contrário os honestos, simpáticos e não fumantes teriam uma fila de pretendentes batendo a porta. 

 O amor não é chegado a fazer contas, não obedece à razão. O verdadeiro amor acontece por empatia, por magnetismo, por conjunção estelar.

 Ninguém ama outra pessoa porque ela é educada, veste-se bem e é fã do Caetano. Isso são só referenciais. 

 Ama-se pelo cheiro, pelo mistério, pela paz que o outro lhe dá, ou pelo tormento que provoca. 

 Ama-se pelo tom de voz, pela maneira que os olhos piscam, pela fragilidade que se revela quando menos se espera. 

 Você ama aquela petulante. Você escreveu dúzias de cartas que ela não respondeu, você deu flores que ela deixou a seco. Você gosta de rock e ela de chorinho, você gosta de praia e ela tem alergia a sol, você abomina Natal e ela detesta o Ano Novo, nem no
ódio vocês combinam. Então?

 Então, que ela tem um jeito de sorrir que o deixa imobilizado, o beijo dela é mais viciante do que LSD, você adora brigar com ela e ela adora implicar com você. Isso tem nome.
 Você ama aquele cafajeste. Ele diz que vai e não liga, ele veste o primeiro trapo que encontra no armário. Ele não emplaca uma semana nos empregos, está sempre duro, e é meio galinha. Ele não tem a menor vocação para príncipe encantado e ainda assim você não consegue despachá-lo.
 Quando a mão dele toca na sua nuca, você derrete feito manteiga. Ele toca gaita na boca, adora animais e escreve poemas. Por que você ama este cara?
 Não pergunte pra mim; você é inteligente. Lê livros, revistas, jornais. Gosta dos filmes dos irmãos Coen e do Robert Altman, mas sabe que uma boa comédia romântica também tem seu valor.
 É bonita. Seu cabelo nasceu para ser sacudido num comercial de xampu e seu corpo tem todas as curvas no lugar. Independente, emprego fixo, bom saldo no branco. Gosta de viajar, de música, tem loucura por computador e seu fettucine ao pesto é imbatível.
 Você tem bom humor, não pega no pé de ninguém e adora sexo. Com um currículo desse, criatura, por que está sem um amor?
 Ah, o amor, essa raposa. Quem dera o amor não fosse um sentimento, mas uma equação matemática: eu linda + você inteligente = dois apaixonados.
 Não funciona assim. 
 Amar não requer conhecimento prévio nem consulta ao SPC. Ama-se justamente pelo que o Amor tem de indefinível.
 Honestos existem aos milhares, generosos têm às pencas, bons motoristas e bons pais de família, tá assim, ó!
 Mas ninguém consegue ser do jeito que o amor da sua vida é! Pense nisso. Pedir é a maneira mais eficaz de merecer. É a contingência maior de quem precisa. - Arnaldo Jabor

Preciso parar de escrever no futuro. Escrever no futuro é como criar expectativas, esperanças e alimentar desejos pessoais.
Preciso escrever melhor. Preciso planejar um bom futuro. Preciso parar de criar expectativas. E mesmo que você seja minha única esperança, preciso parar de te desejar.

Liberdade, irrisória, fraternidade aleatória

Quero ser livre, mas que alguma coisa me prenda. Não sei lidar com a liberdade. Gosto de rotina, mas ela me cansa. Ou eu sou movida pelo choque, pelo medo, pela angustia de estar sempre procurando. Não sou infeliz. Só não estou satisfeita. O romance não me surpreende. Talvez esteja mal acostumada. Tenho segurança, conforto, prazer. Mas não tenho surpresa. Como se meu futuro não fosse feito de surpresas. Mas ele não pode dizer que não o surpreendi.  - Chiara

Poesia infame

Preciso escrever alguma coisa imoral
Falar alguns palavrões e pagar de durona
Cansei de escrever eroticidade romântica

Meu negócio é ser malandra
Conseguir umas cervejas de graça
Fumar uns cigarros na praça
Levar uns garotos pra casa
E queimar seus poemas na brasa

Diálogo estranho num buteco comum

- Preciso sair da rotina
- Sua rotina é precisar sair da rotina
- Se eu continuar saindo muito da rotina, minha rotina vai ser sair da rotina
- E novamente sua rotina vai ser precisar sair da rotina
- Talvez seja melhor continuar na rotina
- Qual delas?
- Aquela em que eu nunca estou satisfeita

15 violinos mal tocados e um professor de violoncelo muito bonito tocando piano

Eles acham que me enganam
Mas eu sei que o professor do coral está afim de mim
Cheiro de mofo e péssimos alunos
Eu preciso falar com o garoto cabeludo
Mas ele faz uma cara de dor enquanto pensa
Desconfio de psicopatia
Mas quem sou eu pra diagnosticar alguém?
Ler Freud é tão fácil
Termino aqui minha melhor melodia de frente para uma porta branca escrevendo qualquer merda sinfônica

Não sei. Tem algo ali realmente sincero. Tem algo nele realmente sincero. Mas ele nunca pareceu sincero consigo mesmo. Talvez eu não esteja sendo sincera.
Ele sempre me pareceu falso. Tudo bem, eu gosto de caras falsos. Caras falsamente sinceros. Nunca ouvi nada além de meia duzia de frases e alguns palavrões vindo de sua boca. Mas seus passos eram sinceramente falsos. Ele nunca precisou dizer nada mesmo. Sua falsidade estava estampada em sua cara. Eu via, ali, em seu rosto, que ele não estava sendo sincero. Ele provavelmente deixou seu ranço poeta em minha boca.

Nunca confie num escritor

São todos falsos consigo mesmos
Todos sinceros em seus textos
Todos com uma sensibilidade completamente insensível.
Pagam de cafetões, mas só querem cafuné
Pagam de rockstar, mas são todos uns blasés
Mas eles não são tudo isso
Vão a menos e um pouco mais
Ou não, não sei.
Talvez eu saberia se não tivesse me apaixonado por um deles.
Talvez eu esteja sendo falsamente sensível.
Talvez a escritora seja eu.
A falsa. Insensível com a minha sensibilidade.