Muito além das 8 garrafas vazias

Já foram quase dois litros de uma beberagem estranha preparada por ela. Depois da queda recolhi seus anéis, colar e roupas que sobraram. Fiquei com vontade de sair correndo até onde conseguisse. Sair como uma louca, gritando a plenos pulmões por ai. Ela tentou, mas não morreu. Enquanto eu tiver fôlego para gritar por onde correr, ela não morrerá. Que venham mais 2 litros, pois a noite juntou-se com o dia. Nem sei mais que dia é hoje. Odeio clichês adolescentes. Acabei de contar mais um. Pra quem odeia Bukowski... - Chiara

Lágrimas sinceras depois de 8 garrafas

E sentada a beira do prédio fui me matando ao lembrar-me dos momentos em que estive com eles. Chiara me dava algumas cervejas e concordava. Sabemos que ela sou eu mas em outra dimensão. Tão iguais. Ou nos amamos ou nos odiamos. Apesar de estar mais propícia ao ódio, a companhia dela sempre me agradou. Abri a primeira cerveja. Eu podia dizer o quanto eles estão me matando e culpa-los pela podridão aqui dentro. Mas está visível na minha roupa suja de sangue.
- Por eles? Só sinto dó.
- Dó é um sentimento miserável.
- O ódio que sinto por eles também.
Tirei meus colares e anéis e deixe-os de lado.
- Me chamou de capeta, de demônio.
- O demônio não tem dó de ninguém.
Joguei a garrafa la de cima. Só ouvi o barulho dela explodindo no chão.
- Uma vez eu disse que iria me matar. Disseram pra eu me jogar de um prédio alto o suficiente pra eu morrer na hora, não queriam cuidar de mim numa cama.
- Acha que aqui é o suficiente?
- Nunca é o suficiente.
Soltei o cabelo e tirei o tênis. Arrumei-os ao meu lado.
- É difícil conviver com isso desde os 5.
- Como sabe que é desde os 5?
- Não sei. Mas com certeza é de antes, eles sempre diziam que fazer regressão é uma coisa ruim, que se esconderam alguma coisa de mim é pro meu próprio bem.
- Bem bem bem
- Dizer no dia do meu aniversário que seria melhor se eu não tivesse nascido e depois me dar um tapa na cara foi pro meu próprio bem também.
- Você guarda muito mágoa.
- Não por muito tempo.
Tirei a camiseta e acendi um cigarro.
- Eles estiveram me matando por tanto tempo.
- E conseguiram, sua alma fede.
- Os corpos deles também.
- Só te resta o físico, mas nem isso está inteiro.
- São apenas marcas, já desisti de chamar atenção pelo método infanto-juvenil.
Tirei as meias e as arremessei em uma janela aberta do outro lado da rua.
- Você não devia ter feito isso.
- Eu sei, dei o gosto de se livrar da convivência humana à eles.
- Acha que eles foram pro céu?
- Não sei, desde que não vão para o lugar que irei.
- E pra onde você vai?
- Eu vou pra minha Pasárgada.
- E oque tem na sua Pasárgada?
- Lá, eles não me amam me dando matérias. Lá, ninguém diz ''É claro que eu te amo! Não viu o que eu te dei semana passada?''
- Por isso está tirando a roupa?
- Sim. Não vou levar comigo nada material.
- Vai levar o emocional?
- Sim, só vou deixar aqui o intelectual.
- Porque?
- Não quero morrer por esquecimento.
- Vai acabar virando clichê adolescente.
- Na morte tudo é clichê.
Tirei o resto da roupa e fiquei em pé. Chiara me deu a mão.
- Levarei flores azuis.
- Assim espero.
Joguei-me. Chiara ficou sentada aproveitando minha última cerveja enquanto lia isso. E como de costume, ela adicionou o que faltava.
''Destinatário: papai e mamãe''

LÍLITCHKA! Em Lugar de Uma Carta

De qualquer forma
o meu amor
- duro fardo por certo -
pesará sobre ti
onde quer que te encontres.
Deixa que o fel da mágoa ressentida
num último grito estronde.

Quando um boi está morto de trabalho
ele se vai
e se deita na água fria.
Afora o teu amor
para mim
não há mar,
e a dor do teu amor nem a lágrima alivia.

Quando o elefante cansado quer repouso
ele jaz como um rei na areia ardente.
Afora o teu amor
para mim
não há sol,
e eu não sei onde estás e com quem.

Se ela assim torturasse um poeta,
ele
trocaria sua amada por dinheiro e glória,
mas a mim
nenhum som me importa
afora o som do teu nome que eu adoro.
E não me lançarei no abismo,
e não beberei veneno,
e não poderei apertar na têmpora o gatilho.
Afora
o teu olhar
nenhuma lâmina me atrai com seu brilho.

Amanhã esquecerás
que eu te pus num pedestal,
que incendiei de amor uma alma livre,
e os dias vãos – rodopiante carnaval -
dispersarão as folhas dos meus livros…
Acaso as folhas secas destes versos
far-te-ão parar,
respiração opressa?

Deixa-me ao menos
arrelvar numa última carícia
teu passo que se apressa.  -  Vladimir Maiakovski