o jeito dos moços perdidos

o charme dos caras babacas
me deixam de ressaca
ao sorrirem para mim.
e as histórias de hippie
sobre mar, drogas e bitches
que soam com prazer.
e os garotos formosos
todos vaidosos
só querem o poder.
e os punks perigos
que se fazem de inimigos
estão sempre a beber.
e o cara da banda
que acha que sou santa
não quer nem saber.
e o moço barbudo
não carrega lembranças
só pensa em morrer.
e o cabeludo daora
me chama de senhora:
prefiro nem dizer.
e escritores perversos
são todos dispersos
é melhor esquecer.

ah, e aquele seu sorriso azul de vinho?

não meu amor, não vá, ainda encontro algum maço perdido. daquele azulzinho que faz o seu tipo, mas fica, por favor. é só pra você parecer perigoso, não é? e ainda te arranjo um chapéu de mafioso. mas fica. ta tocando a nossa música, aquela que fala que amor de jovens nunca dura. você não pode me deixar enquanto toca a nossa música. a nossa música dura. o meu amor também. eu te amei tão bem. e ainda sei fazer cafuné. meu amor, não vá comprar cigarros.

ser interessante aos 15 anos
é uma meta distante
ninguém conhece a vida aos 15
talvez a vida fosse um filme frances
ou um seriado americano
mas no fundo você sabe
que você vai ficar que nem sua mãe
não que isso fosse um problema
o problema é ter 15 anos
e saber que a vida não vai ser o filme francês.
mas o moço de 22 anos não achava isso
até sua vida virar uma novela brasileira.
e a moça dos contos de fadas
acabou
limpando privadas.
quando tudo parece um drama barato,
você tem a certeza
de que
filmes não imitam ninguém.
e que mesmo com 15 anos
você tem a certeza de
que
roteiros baratos
vão muito
além.

um poema rude

eles seguem escrevendo
despejando poemas...
jovens garotos e professores universitários
esposas que bebem vinho durante a tarde
enquanto seus maridos trabalham,
eles seguem escrevendo
os mesmos nomes nas mesmas revistas
todos escrevendo um pouco pior a cada ano,
lançando uma coletânea de poesias
despejando mais poemas
é como um concurso
é um concurso
mas o prêmio é invisível.

eles não escreverão contos ou artigos
ou romances
apenas seguirão
despejando poemas
cada um soando mais e mais como os outros
e menos e menos como eles mesmos,
e alguns dos garotos se cansam e desistem
mas os professores nunca desistem
e as mulheres que bebem vinho durante a tarde
nunca nunca nunca desistem
e novos garotos chegam com novas revistas
e há alguma correspondência entre homens e mulheres
algumas fodas
e tudo é exagerado e estúpido.

quando os poemas são recusados
eles os reescrevem
e mandam para a próxima revista na lista,
e eles fazem leituras
todas as leituras que conseguem
de graça na maioria das vezes
esperando que alguém finalmente os reconheça
finalmente os aplauda
finalmente os congratule e reconheça o
talento deles
estão todos tão certos de suas genialidades
há tão pouco autoquestionamento,
e a maioria deles vive em North Beach ou Nova York,
e seus rostos são como seus poemas:
iguais,
e conhecem uns aos outros e
se congregam e se odeiam e se admiram e se escolhem e se
descartam
e seguem despejando mais poemas
mais poemas
mais poemas
o concurso dos cretinos:
tap, tap, tap, tap, tap, tap, tap, tap, tap, tap, ...            - Charles Bukowski

E matou-a. Era o silêncio absoluto do chá das cinco, o sol ainda iluminava a sala de estar onde se encontrava embriagada sentada ao lado do relógio que marcava 17:43. A roupa amassada e a maquiagem borrada não escondiam os sinais da idade. Hoje, completara 22 anos. Vinte e dois anos desde a primeira respiração. Vinte e dois anos desde que o nada a fez viver. Vinte e dois anos de chances para morrer.  Morreu por nada, causas naturais: lucidez. Morreu por nada, causas naturais: loucura. Morreu por nada, causas naturais: o nada. Morreu de nada. Morreu, de nada. Morreu, por nada. Morreu, obrigada. Morreu obrigada. Morreu de morte.

Beba menos

A vida é injusta
a cerveja é triste.
Beba mais - diria Bukowski
Beba menos, eu digo
Eu não ouço ninguém
Nem mesmo à mim
Vire a garrafa - me disseram
Mas quem são eles?
Larguei
a cerveja
o Bukowski
o conselho.
A vida é triste.

Nado porque voar é impossível
Corro porque parado é sofrível
Gozo porque Deus é invisível
Acalmo-me pois o amanhã é imprevisível

Não durmo pois o sonho é inatingível
Espanto-me porque viver é incrível
Amo porque a paixão é fungível
Toco porque o físico é tangível

Tento porque tudo é corrigível
Insisto pois a experiência é factível
Recolho-me pois não sou indestrutível
Contenho-me pois sou movido a combustível

Contenho-me porque não sou imbatível
Cogito pois nem tudo é preferível
Ostento pois importa o indefectível
Apago pois nem tudo é imprimível

Calo porque nem tudo é exprimível

-  Invensão Noturna - Kleiton Gonçalves Bezerra Alves

sou presa na realidade
e movida pelo futuro
por isso leio horóscopos
é bom acreditar em alguma coisa,
sabe?
sou sensível
mas não acredito no amor
por isso sou romântica.
sou alcoólatra
mas não sou amante da vida
por isso escrevo.

você sabe que eu tentei
mas eu só tenho 15 anos e eu me importo em viver
e tudo bem se eu tiver que sofrer
mas é que sempre dizem tanta merda

e você não consegue acender o seu cigarro
e você ri de mim na rua
e você vai embora
e eu queria me importar

mas eu só queria mesmo chorar
ainda não aprendi a me importar
e eles só dizem que nunca vou amar
mas eu não me importo em não me importar

e você me da o seu cigarro
e você ri pra mim na rua
e tudo bem se você quiser ficar
eu realmente não me importo

e você acha isso tudo uma merda
e você me faz chorar
e eu acho que só escrevo merda
e é uma merda se importar

8 garrafas vazias e algumas lágrimas sinceras (round 2)

E sentada a beira do prédio fui me matando ao lembrar-me dos momentos em que estive com eles. Chiara me dava algumas cervejas e concordava. Sabemos que ela sou eu, mas em outra dimensão. Tão iguais. Ou nos amamos ou nos odiamos. Apesar de estar mais propícia ao ódio, a companhia dela sempre me agradou. Abri a primeira cerveja. Eu podia dizer o quanto eles estão me matando e culpa-los pela podridão aqui dentro, mas está visível na minha roupa suja de sangue.

- Por eles? Só sinto dó.

- Dó é um sentimento miserável.

- O ódio que sinto por eles também.

Tirei meus colares e anéis e deixe-os de lado. Ela acendeu um cigarro.

- Me chamavam de demônio haha

- O demônio não tem dó de ninguém.

Soltei a garrafa. O vidro minhas ideias, o caco os pensamentos.

- Contei a eles do meu plano suicida. Era bom eu fazer direito, nem fodendo iam cuidar de mim numa cama.

- Acha que aqui é o suficiente?

- Nunca é o suficiente.

Soltei meu cabelo enquanto ela tragava. Tirei o tênis, aquele com qual pisei em todos. Arrumei-o ao meu lado.

- Desde tão cedo.

- Como sabe?

- Não sei. Mas sempre disseram que se esconderam alguma coisa é pro meu próprio bem.

- Bem bem bem. Você guarda muita mágoa.

- Não por muito tempo.

Tirei a camiseta e com ela limpei o sangue de minhas mãos

- Eles estiveram me matando por tanto tempo.

- E conseguiram, sua alma fede.

- Os corpos deles também.

- Só te resta o físico, mas nem isso está inteiro.

- São apenas marcas, já desisti de chamar atenção pelo método infanto-juvenil.

Tirei as meias e as arremessei em uma janela aberta do outro lado da rua.

- Você não devia ter feito isso.

- Eu sei, dei o gosto de se livrar da convivência humana à eles.

- Acha que eles foram pro céu?

- Não sei, desde que não vão para o lugar que irei.

- E pra onde você vai?

- Eu vou pro meu país das maravilhas.

- E o que tem no seu país das maravilhas?

- Lá, os valores são outros.

- E está deixando o lixo.

- Sim. Não vou levar comigo nada material.

- Vai levar o emocional?

- Sim, só vou deixar aqui o intelectual.

- Porque?

- Não quero morrer por esquecimento.

- Vai acabar virando clichê adolescente.

- Na morte tudo é clichê.

Tirei o resto da roupa e fiquei em pé. Chiara me deu a mão.

- Levarei flores azuis.

- Assim espero.

Joguei-me. Chiara ficou sentada aproveitando minha última cerveja enquanto lia isso. E como de costume, ela adicionou o que faltava.

''Destinatário: papai e mamãe''